el club de los insomnes

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30 de Marzo 2004

Yo tampoco

La miro desbaratar futuros, como si tirase del extremo de un hilo que sus hombres se empeñan en enredar demasiado. Para ella, nada más simple que un intercambio, nada más humano que un deseo. Pero ni siquiera quienes sólo buscaron sexo con ella se quedan únicamente con eso. Se inventan emociones, se inventan recuerdos (la marca de su olor, de su piel, el sonido de su nombre). No pueden aceptar el instante puro y luego arrojarlo. No pueden hacer como ella que siempre mira al futuro, y el futuro está adelante, lejos, después de ellos.

Brigitte se viste lentamente, casi con pereza. Deja inconsciente al amante en turno. "Espero que hayas aprendido la lección" me dice. "¿Qué le respondes a una francesa cuando te dice "Je t'aime" (te amo)?"

Juego con el cigarrillo entre los dedos. Sonriendo y sin mirarla:

"Moi non plus".

"Yo tampoco".

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Je la regarde ruiner les futures, comme si elle a jeté de l'extrémité d'un fil que leurs hommes ont insisté pour des gambades. Rien mais échange, rien mais désir. Ni les hommes qui ont seulement recherché le sexe avec elle n'ont obtenu juste cela. Ils ont inventé des émotions, des mémoires (des mémoires de son parfum, de sa peau, le son de sa nom). Ils ne pourraient pas accepter le pur moment et puis le jeter. Pas comme elle qui observe toujours le futur, et le futur est en avant, loin, depuis.

Brigitte s'habille lentement, presque avec la paresse. "J' espére que tu as appris la leçon" elle me dit. "Que réponds-tu à une fille française quand elle te dit "Je t'aime"?"

Je joue avec la cigarette entre mes doigts. Souriant et sans l'observer je repond:

"Moi non plus".

Escrito por Pável, 4:02 PM

29 de Marzo 2004

Esas pequeñas nadas

Mieux vaut n'penser à rien / Más vale pensar en nada
Que n'pas penser du tout / Que no pensar del todo
Rien c'est déjà / Ya que la nada
Rien c'est déjà beaucoup / La nada ya es demasiado
On se souvient de rien / Nos acordamos de nada
Et puisqu'on oublie tout / Y después olvidamos todo
Rien c'est bien mieux / Nada es mucho mejor
Rien c'est bien mieux que tout / Nada es mucho mejor que todo

Mieux vaut n'penser à rien / Más vale pensar en nada
Que de penser à vous / Que pensar en ti
Ça n'me vaut rien / Eso no vale nada
Ça n'me vaut rien du tout / No vale nada la pena
Mais comme si de rien / Pero como si de la nada fuera
N'était je pense à tous / Pienso en ti
Ces petits riens / En esas pequeñas nadas
Qui me venaient de vous / Que tú me dabas

Si c'était trois fois rien / Si fuese tres veces nada
Trois fois rien entre nous / Tres veces nada lo nuestro
Evidemment / Evidentemente
Cà ne fait pas beaucoup / No sería mucho
Ce sont ces petits riens / Son esas pequeñas nadas
Que j'ai mis bout à bout / Que una y otra vez me quedaban
Ces petits riens / Esas pequeñas nadas
Qui me venaient de vous / Que tú me dabas

Mieux vaut pleurer de rien / Más vale llorar por nada
Que de rire de tout / Que reír de todo
Pleurer pour un rien / Llorar por una nada
C'est déjà beaucoup / Ya es demasiado
Mais vous vous n'avez rien / Pero tú, tú no tienes nada
Dans le cœur et j'avoue / en el corazón, me entero
Je vous envie / y te envidio
Je vous en veux beaucoup / quisiera tenerlo

Ce sont ces petits riens / Son estas pequeñas nadas
Qui me venaient de vous / Que me venían de ti
Les voulez-vous ? / Los « ¿qué deseas? »
Tenez ! Que voulez-vous ? / ¡Eso! « ¿qué deseas? »
Moi je ne veux pour rien / Ya no quiero por nada
Au monde plus rien de vous / del mundo, nada de ti
Pour être à vous / Pues para estar contigo
Faut être à moitié fou. / Se debe estar medio loco.

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Paroles et Musique: Serge Gainsbourg 1964 "Gainsbourg Percussions"
Versión en español: Pável

Tomado de aquí.

Escrito por Pável, 1:03 PM

26 de Marzo 2004

Rien à faire

Él le dice a ella todas las frases inventadas hasta el momento para esas ocasiones:

-"a cada minuto pienso en ti"
-"si supieras lo enamorado que estoy"
-"te necesito tanto"

bla bla bla bla bla bla bla.

bla bla bla bla bla bla bla.

Todas esas ilógicas, fútiles frases. Todas esas palabras que van cayendo una tras otra sobre la falda de ella, que van resbalándose hasta el piso, que son inmediatamente picadas por las palomas hambrientas.

Cuando dejas de creer en las palabras has pasado a un estado casi místico.

Ella mira hacia otra parte. (¿Qué busca en el cielo? ¿Relámpagos? ¿Tempestades? ¿Accidentes aéreos?)

A la distancia los observo. Ella es especialmente hermosa en su desprecio. Especialmente hermosa e inteligente. Él es especialmente pequeño y vulnerable en sus sentimientos. Pequeño. Ha perdido el juego antes de siquiera haberlo comenzado. Me gustaría tener a mi derecha un contrabajo y ponerle música su patetismo. Ponerle música a la tarde y a mi sonrisa. Cómo disfruto estas escenas. Ella se levanta. Pago mi café, me pongo el saco y camino. Las palomas se marchan, asustadas.

Escrito por Nôd, 2:20 PM

23 de Marzo 2004

Jueves infantil

La primavera se extravió en algún lugar del periférico. Nada me preparó para tu sonrisa, tal vez porque nací fuera de tiempo, mucho después de mi época. Porque ya no pude usar esas gabardinas de cuello alto ni sintonizar esa música cabaretera en la radio.

Así que deberías llevarme al mañana para darme una verdadera oportunidad.

Sólo porque entonces no valía arrepentirse, sólo porque todo acabó un jueves. Lunes, martes, miércoles, dejé correr los días sin más. Algunas veces tan vulnerable, el coraje caía como las hojas violetas en el asfalto, como el peso de las premoniciones sobre el techo de los autos. Así que me debiste el mañana para tener una verdadera oportunidad; que todo cayera por su peso, que nos aplastara el sentimiento y nos asistiera la razón.

Amén.

Escrito por Pável, 11:58 PM

22 de Marzo 2004

Memorias de un expresidente

Si no rayara en lo grotesco podría resultar hasta gracioso. El reciente libro de Miguel de la Madrid Hurtado, presidente de México de 1982 a 1988, está plagado de anécdotas del siguiente tenor: Repartos de dinero a la prensa para que no se ventilaran ciertos asuntos; miedo a tocar al Profe Hank o a la familia López Portillo; líderes de sindicatos petroleros jugando a la ruleta rusa enmedio de borracheras; pesadillas de Farell en las cuales se moría Don Fidel Velázquez; exámenes psicométricos hechos a la policía judicial donde el 60% resultaban psicópatas en potencia; presiones de la iglesia católica para revisar el estatus jurídico de los sacerdotes, quienes estaban hartos de usar prestanombres en sus patrimonios; y, quizá la más risible e ingenua, la sorpresa del propio De la Madrid cuando destapó a Carlos Salinas como su sucesor ante connotados priistas y todos se mostraron de acuerdo.

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Con información de Proceso.

Escrito por Lic Osorio, 7:08 PM

20 de Marzo 2004

5. a state of life that calls for another way of living.

Cuando estamos en el borde del cráter nos asomamos al amarillo ígneo; tomo tu mano y desaparecemos antes de tocar el fuego. Verde el tono del cielo, antes el hotel, antes la ciudad con sus calles llenas de pavor y de herrumbe, antes caminar sin ti. Marquesinas, tiendas de sexo, cines baratos, vendedores en las calles, vapor de las alcantarillas. Tú esperabas sentada al borde de la cordillera, buscando con la vista un cóndor en algún lugar de sudamérica; yo me detenía ante el escaparate de cien televisores que multiplicaban la explosión…

“Podría ser que algún día sea arrojado del cielo un receptáculo de cenizas que queme la tierra y evapore los océanos”. Profecías Hopi.

Escrito por Nôd, 10:30 PM

19 de Marzo 2004

Abandono (3)

El auto con los policías y Cinthia se ha ido. Temeroso, Héctor sale lentamente de la cafetería. Ahora le viene a la mente otra escena de meses atrás, cuando él y ella ya se habían visto tres veces, y otras tantas habían hecho el amor.

Héctor se recuerda en la parada de autobús esperando. Era el primero de una larga fila. Es importante que situemos a Héctor en una ciudad relativamente grande, porque es en estos lugares donde se producen aglomeraciones; necesitamos que la fila sea lo suficientemente larga. Héctor se percató que una de las personas del fondo era la propia Cinthia. La miró en silencio, sonriendo. Cuando se disponía a llamar su atención sucedió que ella (al parecer) también percibió a Héctor. Y retrocediendo dos pasos, se ocultó detrás de una persona.

Héctor había tomado este incidente como banal aunque su cerebro lo haya registrado en algún oscuro rincón y ahora emergiese con nuevos significados. ¿Por qué había reaccionado Cinthia de esa manera? En su momento él se convenció que ella realmente no lo había visto; de haber sido así (se aseguró a él mismo) ella hubiese levantado la mano, o hecho cualquier otro gesto para saludarle. Pero ahora cambia, corrige el recuerdo: Cinthia sí lo había visto. Era seguro.

¡Pobre Héctor! Si él fuese el omnisapiente novelista sabría los motivos de ella; entraría en su cabeza y desentrañaría la cadena de hechos que le hicieron dar dos pasos y ocultarse de él. Pero no puede, y ahora estos pequeños detalles en un principio nimios se suman a su tortura, a su creciente remordimiento.

Pero es extraño también que en este momento, el omnisapiente novelista tampoco pueda entender ni inventar las razones de Cinthia; se limita a levantar la vista, mirar sus manos y encontrar en ellas migajas, piezas sueltas, balbuceos, simples conjeturas.

Escrito por Pável, 6:34 PM

17 de Marzo 2004

Aguas...

... para su molino. Jean Marie Le Pen vuelve a la carga, aprovechando los atentados en España. Este martes 16 ha fustigado la "loca política de inmigración (francesa) que se ve reflejada en la presencia de millones de extranjeros hablando decenas de idiomas y cientos de dialectos incomprensibles para nuestras fuerzas policiacas".

Haciendo alusión a la tragedia madrileña Le Pen acusa al gobierno francés de privilegiar a los extranjeros en materia de vivienda. "Si no establecemos barreras jurídicas, policiacas y militares, entonces desapareceremos" ha comentado en su arenga, ante 2000 de sus seguidores en Paris. Alertó sobre las "redes latentes de terrorismo" que en cualquier momento pueden sembrar "muerte y desolación".

Al inicio de su discurso, ha pedido a sus seguidores que tomen como ejemplo al pueblo español para sacar a los mentirosos del gobierno. Aseguró que en la elecciones regionales (a celebrarse el 21 de marzo en Francia) su partido, el Frente Nacional, se convertirá en la segunda fuerza.

Eso sí, aclarando que él nunca ha "atacado a los inmigrantes en cuanto a su condición de tales". Menos mal. El pecado de los susodichos no es ser inmigrantes: es sólamente ser extranjeros.

Aguas.
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Con información de Le Monde

Escrito por Lic Osorio, 5:07 PM

...y esto tendría que ser así...

Ideas para historias: "Postales"

En algún momento alguien tendrá que decir "no hay nada que me divierta más que la consciencia de mis pendejadas".

En otra, el personaje (ella) pensará: "Sé que te gusto demasiado y este conocimiento te coloca en una posición desfavorable ante mí."

Mejor: "Sé que te gusto demasiado y este conocimiento te coloca en una posición desfavorable ante mí. No me gusta tener ese conocimiento."

Personas que están de paso en diferentes lugares del mundo, en el momento de redactar el texto sobre una postal. Lo que escriben, lo que piensan, lo que quisieran escribir. Lo que callan.

Escrito por Pável, 3:50 PM

16 de Marzo 2004

McEntrenamiento

Aparece en el catálogo del gigante juguetero Toy 'R' Us: Reproducciones de establecimientos McDonalds para niños de 3 años en adelante, incluidas las cajas registradoras y las máquinas de los helados.

Eso es. Qué lindo. Entrenemos a los niños, que se vayan preparando a su eventual mctrabajo. Claro, no les hablemos de los riesgos para no asustarlos; además ¿qué trabajo está libre de peligros hoy en día?

Escrito por Nôd, 9:13 AM

15 de Marzo 2004

Cuando la menstruación pasó de moda

La Food And Drug Administration de los EE.UU. acaba de aprobar uno de los nombrados "inventos más cool del año 2003": Seasonale, unas pildoritas que hacen que las mujeres tengan la menstruación sólo 4 veces al año.
Como todo medicamento que se precie de seriedad, se contemplan las ventajas y probables desventajas si se decide seguir el tratamiento.

Escrito por Nôd, 3:11 PM

14 de Marzo 2004

Miscelánea

Adiós al PP, por esta vez. Hace apenas una semana leíamos las tendencias de voto en España. Viendo los números y analizándolos fríamente, creíamos que sólo un milagro cambiaría los resultados, y que el candidato del Partido Popular (el partido gobernante actualmente) se alzaría con la victoria. No ocurrió el milagro, sino una desgracia que ha sacudido al mundo. Dentro de todo, es seguro que esta desgracia ha influido en los resultados.

La transición no será nada fácil, puesto que la misma sociedad española se encuentra notoriamente dividida en temas delicados; sin embargo no cabe más que confiar y apoyar a sus ciudadanos, que en más de una ocasión han mostrado su madurez cívica.

Desde México, muchos deseábamos que Aznar y comitiva se fueran, por lo que han representado. Creo que dentro de la tristeza que se vive lo rescatable es que ahora, en las urnas, se ha impuesto la voz de la ciudadanía española, aquella a la que Aznar ignoró olímpicamente en varias ocasiones. Esta es una victoria más del pueblo español que de cualquier partido, una pequeña luz dentro de horas oscuras.

Bajo la manga. Según el analista político Jalife-Rahme, Bush Jr. tiene cuatro ases bajo la manga para asegurar su reelección en noviembre:

1. Poner a Guliani como candidado a la vicepresidencia.
2. Una guerra contra Siria.
3. La captura de Osama Bin Laden, mostrándolo a la opinión pública en el momento preciso, tal como sucedió con Saddam Hussein.
4. Otro “11 de septiembre”

Las elecciones son el dos de noviembre.

Sin sorpresas. Hoy también se celebraron elecciones en Rusia. Putin se queda, como todo indicaba. Habrá que seguir de cerca a este hombre, cuyo poder se ha incrementado bajo un manto de discreción notable, ahora que los reflectores internacionales apuntan a otros lugares.

Colaterales. Un efecto colateral especialmente peligroso de los ataques terroristas es el atizamiento mediático del sentimiento de vulnerabilidad, del miedo y especialmente de los odios xenófobos, religiosos y culturales dentro la población civil. Esto aunado al hecho de que la ira es una de las etapas del duelo en el ser humano.

Escrito por Lic Osorio, 11:59 PM

12 de Marzo 2004

Alguien

Alguien colgó esto en un foro en internet, la semana pasada (presumiblemente el 3 de marzo):

" Se prepara un gran atentado en España

En caso de que la izquierda tenga una mínima posibilidad de desplazar del poder a la derecha, se producirá un gran atentado en España, seguramente en Madrid (puede que se le atribuya a ETA o puede que a Al Qaeda, en realidad, da igual). Lo importante es que sería la semana que viene, días antes de las elecciones. Estad atentos. "

Aquí el texto completo.

"Se prepara un gran atentado en España

Rafa Pal escribio:

Dice la sabiduría china que, si conoces el árbol que nace de un semilla, observando el grano, podrás predecir el árbol que brotará. A ello me remito para hacer esta predicción: ni astrología ni leches. Experiencia, experiencias que tenemos todos.
Aunque el ex jefe del KGB, Wladimir Putin, perfeccionara el método del autoatentado (atribuyéndoselo a los chechenos) cuando accedió a la presidencia rusa, no fue él quien lo inventó. Ni siquiera Bush, con su política de amedrentamiento de la población, que justifica el recorte de las libertades en aras de una seguridad que él se encarga de tambalear. En el año 1980, el político democristiano italiano, Aldo Moro, muere asesinado el día en que se disponía a formar gobierno con el Partido Comunista Italiano, frustrándose una posibilidad, tan anhelada por un sector de la población como largamente temida por los Estados Unidos de América. Años después, el miembro arrepentido de los servicios secretos italianos, Mino Pecorelli, reconocía que las Brigadas Rojas (autores del atentado, ultraizquierdistas), estaban infiltrados en aquella época por los propios servicios secretos, en colaboración con la mismísima CIA. Las razones son obvias.
Son las mismas que nos impulsan a muchos a creer que las súbitas apariciones de una ETA dormida durante nueve meses son consecuencia de la misma manera de pensar; perversa, retorcida, dolorosa para cualquier persona con corazón, pero la que manejan muchos políticos, los mismos que ordenan matar para conseguir petróleo, no lo olvidemos. A mayor sensación de peligro, más personas considerarán votar por quien promete “mano dura”. Tal y como se está poniendo el panorama, en que la derecha y la izquierda compiten por ver quien ha perdido más el juicio, la respuesta a la “salida del armario” de Mariano Rajoy a través de la revista para mariquitas ZERO (ligada al PSOE, a través de Pedro Zerolo, diputado autonómico y presidente de la Confederación de Gays) se promete contundente.
En caso de que la izquierda tenga una mínima posibilidad de desplazar del poder a la derecha, se producirá un gran atentado en España, seguramente en Madrid (puede que se le atribuya a ETA o puede que a Al Qaeda, en realidad, da igual). Lo importante es que sería la semana que viene, días antes de las elecciones. Estad atentos.
> PD: Según Ahmed, el dueño de mi kebab favorito, natural de Badgad, el comentario en la capital de Irak es que los coches bomba que matan a la población civil no son tales sino misiles. ¿No parece más lógico que sean los Estados Unidos quienes respondan así a las muertes de sus militares? A fin de cuentas, ¿quién demuestra que ha sido un suicida el que provocó una explosión; es que distinguen los cachitos de un suicida de los muertos en un atentado? "

Este es el foro donde apareció el texto anterior.
(Visto en los comentarios de Oink!)

Escrito por Pável, 10:55 PM

9 de Marzo 2004

El gran auto (y 5)

(No sé lo que le pasará a otra gente, pero yo, cuando me agacho para ponerme los zapatos por la mañana, pienso “Ah, dios mío, ¿y ahora qué?")

Seis días después.

Son las 3 de la mañana. Estoy en casa. Me ha despertado una llamada de Jessi.
-“Flaquito tienes que venir ¡mi güey se está MURIENDO!
-De qué demonios hablas
-Está en mi casa, muy mal, ¡ayúdame! ¡Te pago el taxi!

Mierda. Salir a esta hora a conseguir un taxi en pleno Centro Histórico, no es algo que me haga feliz. Me pongo los pantalones de mala gana. Bajo las escaleras y en ellas me encuentro con la hija de la portera tomada de la mano de un hombre. Ellos suben, presumiblemente a la habitación de ella, a rezar un rosario supongo. Intercambiamos en silencio miradas cómplices. La chiquilla no tendrá ni 15 años. Salgo a la calle finalmente.

Hace frío pero me da mucha flojera volver por un suéter. Comienzo a caminar mientras medito de qué rayos de está muriendo el fulano aquél. ¿Le habrán dado un plomazo? Llego hasta Bellas Artes donde hay más probabilidades de encontrar un auto.

Al llegar a casa de Jessi un bonito espectáculo me espera. Su novio (efectivamente de unos dos metros) se arrastra por el piso de la cocina, temblando como un condenado. Miro a mi alrededor, aspiro profundamente y entiendo enseguida ante lo que veo y olfateo.

-Jessi, tu güey se cruzó y se mal viajó. Es todo. Al rato estará bien.

Jessi comienza a sollozar. Me abraza y se suelta a llorar.

-¡Ya le dije que deje la pinche coca!

Todos mis deseos sexuales respecto a Jessi desaparecen en ese momento. Todo está jodido. Al menos por hoy. Por los siguientes mil años. De verdad me parte el corazón. Guardo las formas. La siento en el colchón e intento tranquilizarla.

-No te preocupes cariño. Con este susto seguro lo deja. Déjame hablarle; recuerda que soy psicólogo.
-¿Lo vas a hipnotizar?

Me volteo rápido para que no me vea la risa. Me acerco al susodicho, quien espanta moscas imaginarias frente a su rostro. Me agacho.

-¿Quién eres?-
-Un amigo de Jessi. Escúchame, tienes que calmarte.
-¡No me toques! ¡Me QUEMAS! ¡Jessi! ¡Me QUEMA!

Me levanto. Abro el refrigerador. Hay agua en una jarra. Se la arrojo al tipo en la cara.

-Escúchame bien, tu papá satanás me ha enviado. Déjate de pendejadas y haz lo que Jessi te diga.
-Sí papá.

Llamo a Jessi. Le digo que le dé un baño de agua tibia. Le parece bien, pero obviamente ella sola no puede cargar con semejante bestia. Me lleva la chingada. Entro los dos lo arrastramos al baño. Lo dejamos un rato bajo el agua tibia. El tipo se va quedando como dormido.

Jessi me despide con un beso en la mejilla. “¿Cómo te regresas?” me pregunta. Le digo que están por abrir el metro. La miro un momento. De verdad es linda, y bastante inteligente. Todo está jodido, ahora y por los siguientes mil años. Un gemido de su güey la hace regresar; únicamente se voltea para enviarme un beso con la mano. Me voy.

Llego al edificio donde vivo. En la puerta casi me derriba un hombre que sale corriendo en calzoncillos. Escucho una detonación arriba. La portera, en rulos y con una pistola humeante es lo último que esperaba ver recibiéndome a las cinco y media de la mañana.

-¡Regresa hijo de la gran CHINGADA!

Sospecho que Henry no se aburriría en esta ciudad.

(Pero me queda la noche. ¿Qué hacen los demás escritores? ¿Mirarse al espejo y examinarse los lóbulos de las orejas? Y luego escribir sobre ellos. O sobre sus madres. O sobre cómo Salvar al Mundo. Bueno, lo pueden salvar por mí, pero no escribiendo esas cosas aburridas… ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! Necesito algo que leer. ¿No hay nada que leer? Creo que no. Si lo encontráis, avisadme. No, mejor no. Ya lo sé: vosotros lo habéis escrito. Olvidémoslo.)

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Todos los texto en negritas cortesía de Charles Bukowski, tomados de El Capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco, su libro póstumo.

Escrito por Pável, 12:11 AM

8 de Marzo 2004

El gran auto (4)

Salimos del cine, pasamos por unas cervezas y unos presidencolas. Ellas acostumbran emborracharse con eso, dios me libre, ya no hay dignidad. Pasamos primero a casa de Cris, que se halla a cinco casas del departamento de Jessi. Cris vive con una anciana, su madre o abuela o tía, no sé. La propia Cris me ha dado las tres versiones en tres diferentes momentos. Miente compulsivamente. Eso o tiene una ligera lesión cerebral. El escándalo que hacemos al entrar es considerable. De arriba proviene la voz aguda de la vieja:

-¿Eres tú Cristina?

Cris no contesta y nos hace una seña ridícula para que no hagamos ruido.

-Creo que deberías contestarle a tu madre Cris- le digo. Jessi comienza a reír estruendosamente. Pasamos a la sala. Ellas van destapando sus latas y yo mis cervezas. Pero a Jessi se le ocurre poner un disco de Polo Polo a todo volumen (habitual en ella) y la vieja vuelve a chillar.

-¡Cristina! ¡Estoy enfermaaaa!

La “a” se alarga de tal manera que me estremece. Es casi como el graznido de un cuervo antes de atacar. “Creo que deberíamos irnos” propongo, “¿Qué tal a tu departamento Jessi? Creo que ahí no importunamos”

-Tú y tus pinches palabras domingueras. Hablas como político.
-Quiero decir que nos larguemos para no provocar una embolia a la señora.

Salimos, medianoche ya. Subimos al auto. Jessi baja la capota. Sí, es un convertible.

-Podemos caminar hasta tu casa, ¿no?
-Necesitamos más provisiones, amorcito.

De todas formas apenas doblamos la esquina: el expendio de licor está a la vuelta. Todavía funcionando. Una patrulla se detiene detrás de nosotros. No hay problema, también van por cervezas. Mientras ellas van por los licores, me quedo esperando en el auto y percibo que algo apesta. Comienzo a buscar debajo de los asientos pero no logro ver nada. Se lo digo a las chicas.

-Debe ser la gorda que ya se cagó.
-¡Pendeja!

Jessi detiene el auto frente a una casa enorme, cercada con púas electrificadas. En la puerta, un joven bien vestido se está despidiendo de su novia.

-¡Papito! Mira su camioneta… debe tener un…

Etcétera.

El tipo en cuestión se despide de su novia visiblemente contrariado ante nuestra presencia. Se sube a su camioneta y se marcha. Jessi da de claxonazos. “Lo que pasa es que está con esa pinche vieja porque no me ha visto bien” dice mientras introduce un disco en el reproductor del auto. “Pero ahora me va a OIR”. Aumenta el volumen al máximo.

-Jessi, cariño, ¿qué haces?
-La calle es de todos ¿no?

Ante su lógica implacable no tengo argumentos. Me pregunta que si deseo oír algo en especial.

-¿Tienes algo de Mahler?
-¿¿Quéé??
-Lo que tengas está bien.

Lo que tiene es Paulina Rubio, Thalía y Alicia Villarreal. Pone a ésta última. Las bocinas del auto son realmente potentes.

(…Y sin embargo, algunas de esas composiciones se venden a millones, y sus creadores se consideran verdaderos Artistas. Es horrible, una horrible aguachirle que entra en las mentes de cabezas jóvenes. Les gusta. Dios mío, les das mierda y se la comen. ¿No tienen discernimiento? ¿No tienen oídos? ¿No perciben la adulteración, la ranciedad?)

Cris y Jessi comienzan a corear las canciones. A berrear mejor dicho. Las luces de las casas comienzan a encenderse. Tengo miedo de que alguien esté llamando a la policía. Con este argumento dicho a gritos, logro que arranquen el auto. En la puerta de su edificio Jessi descubre algo en el tablero del coche.

-Cristina, tu pinche gata se volvió a CAGAR en el carro. Le voy a partir la madre a la pendeja.
-¡No! ¡Déjala cabrona!
-¡Entonces te la voy a partir a ti para que aprendas!
-Chicas, chicas- intervengo señalando hacia delante. Otra patrulla.

Rápidamente salimos con las bebidas y subimos. El departamento de Jessi es pequeño pero agradable. Tiene alfombra, dos sofás y un colchón en el piso. Ahí nos tiramos mientras Jessi pone nuevamente a Polo-Polo. Poco a poco Cris se va quedando dormida mientras Jessi y yo platicamos animadamente. Me cuenta acerca de su trabajo: Va a casa de señoras ricas a peinarlas y hacerles manicure. Se entera de muchas cosas ahí. Parece divertido.

-Una vieja siempre me cuenta de sus cogederas. Es casada pero su marido nunca está, y se tira al plomero, al jardinero, al chofer…

Y así, una historia tras otra. Me imagino que lo que Jessi sabe es una bomba si alguna de sus clientes es medianamente famosa. Qué diablos; todas son ricas, así que todas son chantajeables. Jessi me toma de la mano y me lleva a la cocina. Creí que pasaríamos a la acción, pero únicamente va a darle de comer a la gata que ha estado maullando desde hace rato.

La cocina es tan pequeña que apenas cabemos los dos. Me pongo detrás de ella contemplando sus nalgas. Sí, aunque no era mi intención, ya estoy ebrio. Me acerco, pero una pregunta suya corta de tajo mis sucias intenciones.

-¿Tu besas a tus novias?
-¿Eh?
-Que si las besas en su boca.
-Si tienen boca, supongo que sí.
-Mi güey sólo me besa cuando me está cogiendo.

Regresamos al colchón de la sala. Entonces se jode todo: Se pone a contarme de su güey. Que si lleva dos años con él, que si tiene un ojo de vidrio, que si mide dos metros, que si tiene muchos autos, que si tiene un pitote, que si ha cambiado mucho, que si se pone muy pendejo con la droga, que si debe dejarlo. Etcétera, etcétera, etcétera. Pierdo mis esperanzas de que pase algo con ella esa noche. Así que me dedico a chupar y a seguirle la corriente. ¿Para qué hablar cuándo la gente sólo necesita ser escuchada?

-Antes mi güey sólo se dedicaba a surtir la mota. Pero desde que le entró a la coca y se reunió con unos cuates, también le mete. Ya le dije que le baje, que si no lo dejo. Pero terminamos cogiendo y ya no le digo nada. Además, ahora le dan mejores carros.

Después de esto, me abraza y se queda dormida. Yo también lo hago.

(Dormir, dormir. Yo duermo bocabajo. Una vieja costumbre. He vivido con demasiadas mujeres desquiciadas. Hay que protegerse las partes.)

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Texto en negritas cortesía de Charles Bukowski.

Escrito por Pável, 1:47 AM

4 de Marzo 2004

El gran auto (3)

Comienzo a caminar, porque no quiero acabar el poco dinero que me queda en transporte. Inmediatamente asumo que es una tontería. Urgo en la bolsa de mi camisa y aparece una tarjeta telefónica; si estoy de suerte todavía tendrá crédito para una llamada. Estoy de suerte.

-¿Jessi?
-¡Hola! ¿Vas a venir?
-Claro amor. Es más tengo excelentes noticias.
-¿Sí? ¡Dime!
-Hoy me corrieron del trabajo.
-¡Ay qué poca madre!
-No cariño, escucha. Significa que me dieron una liquidación. Una mierda, pero esta noche yo invito los tragos.
-¡Qué chido!
-Sólo tengo un problema muñeca. Si queremos que nos alcance el dinero para una buena borrachera necesito que vengas por mí. No quiero gastar cincuenta pesos en un taxi.
-Sólo dime dónde estás cielito, y vamos por ti.

“Vamos por ti”. No me gusta el plural, pero bueno. Le digo que nos veamos en la zona de Garibaldi. Jessi es la buena. Cris es la tonta, también conocida como la gordis.

Llegan una hora después de lo acordado. Jessi se disculpa:

-A la gordis le dieron ganar de orinar y no veíamos ningún pinche Sanborns.

Me subo al auto. En las tres ocasiones que he salido con estas chicas, Jessi conduce un coche diferente, cortesía de su novio, o su "güey" como ella le llama. “Se lo prestaron a mi güey” es su cantaleta. Más adelante me entero que su güey tiene el loable oficio de proveedor de estupefacientes en la zona de Lindavista, a lo largo de toda la calzada de Ticomán. Una fichita. Por otra parte Jessi adora los autos lujosos y enormes, y establece una curiosa relación entre el tamaño de un auto y el tamaño del pene de su dueño. Claro, en caso de que existiese dicho pene. “Mira a ese güey, el carrazo que tiene. ¡Papito! ¡Debe tener un PITOTE!” Yo no tengo auto, así que me divierte la idea de que por este simple hecho ella pueda considerarme una especie de eunuco. Es divertido estar con ellas. Al menos más divertido que escuchar a los tipos de la oficina planeando cómo joderse a la secretaria mientras se emborrachan. Ah, pero acabo de quedarme sin oficina.

-¿Nos vas a invitar a una cantina del Centro amor? – pregunta Cris, cuya mirada de borrego me irrita, por decir lo menos. Me quiere pasar por la piedra desde el primer día que me vio, eso es seguro. Tal como yo deseo hacerlo con su amiga.
-No niña. Estas cantinas son de a cien pesos la copa. Ustedes merecen algo más… digamos bohemio.

Por supuesto Cris no entiende lo que le digo. Jessi se ríe.
-Estaba pensando, ¿por qué no vamos al cine porno que está aquí a la vuelta? Es baratísimo y enriqueces tu cultura.

Jessi se entusiasma; Cris se horroriza. Pero está decidido, dos votos contra uno. “Pinche gordis hasta vas a pedir MÁS”, le dice la buena a la tonta mientras comienza a jadear como fingiendo un orgasmo.

Así que entramos al Cinema Río. Dan una con Rocco.

Cris no deja de cubrirse los ojos. “No entiendo, ¿Por qué no fuimos a ver Buscando a Nemo?

(Las películas son igual de malas. Escucho o leo a los críticos. Una gran película, te dicen. Y voy a ver la mencionada película. Y me quedo allí sentado sintiéndome un maldito imbécil, sintiendo que me han robado, engañado.)

En la pantalla, Rocco muestra sus ENORMES dotes actorales.

“¡Qué pitote! Ese güey debe tener un CARRAZO!”

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Texto en negritas cortesía de Charles Bukowski.

Escrito por Pável, 3:23 PM

3 de Marzo 2004

El gran auto (2)

Todo está jodido. Al menos por hoy. Por los siguientes mil años. Salgo del bar y me dirijo a casa de unas amigas. Es temprano aún, pero de todas formas no me alcanza para otra bebida. Estas mujeres viven en el norte de la ciudad, y cuando digo norte quiero decir realmente NORTE. Kilómetros y kilómetros de asfalto. Las conocí apenas la semana pasada; son dos, una tonta y otra buena. Demasiado BUENA. Primero conocí a la tonta. Creo que tiene una especie de trastorno mental leve. No sé. No coordina. Miente a cada rato. Estuve a punto de dejarla. Pero entonces me presentó a su AMIGA. Nos hemos emborrachado un par de veces juntos, los tres. Al menos ellas han pagado las bebidas.

(¿Por qué hay tan poca gente interesante? De entre todos los millones, ¿por qué no hay unos cuantos? ¿Tenemos que continuar viviendo con esta monótona y pesada especie? Parece como si su único acto posible fuera la Violencia. Eso se les da muy bien. Les hace florecer de verdad. Flores de mierda, apestando nuestras posibilidades.)

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Texto en negritas cortesía de Charles Bukowski.

Escrito por Pável, 5:35 PM

2 de Marzo 2004

El gran auto

Sábado por la noche, en algún lugar entre Sullivan e Insurgentes.

-¿Me invitas una copa, guapo?
-No.
-¿Qué pasa, no quieres charlar?
-Mi médico me lo prohibió. Puedo contraer la gripe del pollo.
-(Cara de desconcierto) No entiendo. Si no quieres conocer a nadie ¿por qué estás en un bar para solteros?
-¿Esto es un bar para solteros? Creí que era un gay fucking club. Disculpa.
-Eres un ser horrible.
-Dime algo nuevo.

(...)

Escrito por Pável, 3:21 PM

1 de Marzo 2004

El diablo me llevó hasta él

¿Qué año era? Podría jurar que 1994, septiembre, apenas seis meses después de que él falleciese (ah, casualidades). O puedo recordar que fue en el 96, seis meses, con seis días. Sea como fuese, he de tenerlo anotado y archivado en algún diario; he de tener el registro de aquellos aciagos tiempos, y me bastaría consultarlo para corroborar el dato. Pero hoy no lo haré. Acababan de remozar la biblioteca de mi universidad, y la orgullosa directora le presumía a la prensa el novísimo sistema de ficheros por computadora. "Mediante nuestra base de datos, el lector podría encontrar más fácilmente lo que busca respecto al fichero tradicional, que de todas maneras seguimos manteniendo a su disposición" precisaba. Llamó a un estudiante para hacer una prueba. La directora le pidió que le dictase alguna palabra, y el estudiante le dictó cualquiera, una anodina que ahora he olvidado. La prensa asintió convencida ante el resultado. Me adelanté: "¿Puedo?" La sonrisa de satisfacción de la directora no se hizo esperar. "Claro, ¿qué palabra quieres que teclee?"

"Satanás" le solté a bocajarro. La sonrisa se le descompuso un poco.

"Satanás" repetí poniendo los ojos casi en blanco, con un tono más profundo. (Quienes conocen el contexto de aquella época recordarán que nos gustaba gastar cierto tipo de bromillas con suma facilidad, gracias a las libertades que nos daba el Infausto Florilegio)

La señorita tecleó. Y después de sus ojos de plato vinieron los míos, ante lo que se desplegó en pantalla. Todos esos títulos tan sugerentes y poderosos. Y por supuesto, Hijo de Satanás.

Escrito por Pável, 7:11 AM