el club de los insomnes

Polvorín

Sentando en un polvorín. Esa imagen me ha parecido siempre tan elocuente. En el techo de un edificio repleto de explosivos, jugando con el encendedor en la mano izquierda. Mis piernas cuelgan mientras paso el fuego de una mano a otra: Fuego sí, fuego no. Al cielo no se le mandan ya ni súplicas, ni invectivas ni nada; no le cabe más después de la era espacial. Cierro los ojos y busco arrojar algo en un rincón del deseo o de la memoria: Tampoco. La información nos tiene repletos. Qué mejor. Hay un agujero en el techo. Fuego sí, fuego no. La mano se abre.

Publicado por Nôd 23 de Febrero 2004 a las 07:46 PM